Grandes parois de (faux) marbre noir, la monumentalité du décor signé Pierre-Emmanuel Rousseau, recyclage de celui de Tancredi, dont le metteur en scène avait déjà la charge la saison passée à Rouen, affirme sans ambages une certaine nostalgie des années 1980, nourrie de références cinématographiques si évidentes que ces citations filées finissent par contraindre la dramaturgie en annihilant ses éventuelles originalités.

Si la dimension rituelle et décadente des séquences chorales sort tout droit d’Eyes Wide Shut (1999), chant du cygne contestable de Stanley Kubrick, Les Prédateurs de Tony Scott (1983), histoire de vampires érotico-horrifique devenue culte, fournissent un parallèle quelque peu forcé avec la figure de la reine meurtrière et incestueuse de Babylone.

À cet égard, Karine Deshayes n’en peut mais, qui, même animée de la meilleure volonté du monde, ne paraît guère plus que déguisée en Catherine Deneuve incarnant Miriam Blaylock, tandis que, sous sa perruque blonde, Franco Fagioli n’évoque que de très loin le personnage joué à l’écran par David Bowie.

Le théâtre, dès lors, n’en finit plus de s’appesantir, d’autant que la baguette de Valentina Peleggi ne l’anime que par intermittence – soit quand l’Orchestre de l’Opéra Normandie Rouen consent à faire enfin de la musique, plutôt que de compter mécaniquement ses croches. En se hissant à l’acmé du bel canto, le plateau, que le Théâtre des Champs-Élysées donnera à entendre dans la vérité nue d’une version de concert ce 17 juin, pourrait balayer toutes ces réserves. Ce n’est malheureusement pas le cas, aussi méritant soit-il.

Parce qu’Azema absurdement poignarde Idreno pour se repaître de son sang, avant qu’il n’attaque le seul air qui lui est ici concédé, Alasdair Kent, tenorino probablement mieux armé pour le buffo, surjoue l’agonie au point de perdre la ligne et l’assise.

La fréquentation assidue de Norma commencerait-elle à laisser des traces indélébiles sur l’instrument jadis pulpeux de Karine Deshayes ? La (mezzo-)soprano n’a rien perdu de sa vélocité, ni même d’une certaine pugnacité dans l’émission, mais la projection, hormis dans le haut-médium où le timbre s’épanouit vraiment, est inégale. À l’instar de l’exaltation que l’indéniable abattage de sa Semiramide est à même de provoquer.

Dans un emploi destiné dès l’origine à une femme, le cas Franco Fagioli interroge d’emblée davantage que dans la vocalité taillée aux mesures des castrats phénomènes du Settecento, où sa singularité de divo d’un autre âge fait encore merveille. Alternative possible – mais souhaitable ? –, à la pénurie récurrente de ce spécimen rare, voire cette anomalie, qu’est l’authentique contralto musico, le contre-ténor argentin assume comme aucun, ni probablement aucune autre aujourd’hui, les redoutables exigences d’Arsace. Au prix cependant de registres disloqués et inconciliables, et d’une couleur générale terriblement ingrate.

Triomphe absolu, en revanche, pour Giorgi Manoshvili, dont la basse à la fois noire et onctueuse, ressuscite l’agilité du créateur d’Assur, Filippo Galli. Avec dans l’allure – et la dégaine de cocaïnomane que la mise en scène lui impose – un sex appeal de bad boy qui ne gâche rien !