Au pied des murailles du Kremlin, le soleil se lève sur le fleuve, la Moskova. L’espérance d’un jour nouveau annoncé par le coq, où la sourde menace des cloches des églises de la cité est contrebalancée par la lumière miroitante de la rivière. Avec ce Prélude de La Khovantchina, Daniel Harding donne le ton à ce concert où la nature se montrera prégnante.

Pour ce lever du jour, il procède par petites touches de couleurs, un peu à la manière du jeune Kandinsky. Les pupitres, admirables de ligne et de tenue, s’opposent puis se fondent le temps d’un lyrisme bref mais étreignant. Le chef britannique fait ensuite sourdre des forces brutes avec le poème symphonique Tapiola de Sibelius.

De gestes impérieux mais sans nervosité, il phrase long et sous sa baguette naît cette forêt où s’exposent puis s’affrontent les forces naturelles. Harding varie les textures et les attaques, fusionne les timbres ou au contraire les fait batailler. Sa vision organique sonne d’une âpre évidence. Les harmoniques vrombissent dans la tempête jusqu’au délitement inouï qui laisse place au retour au silence.

Il faut bien un entracte pour se remettre de cette lecture, surtout quand le programme offre en deuxième partie une autre tempête, celle du premier acte de La Walkyrie. Les musiciens, toujours chauffés à blanc, répondent avec une précision confondante à chaque inflexion de l’orage initial, puis avec l’arrivée des jumeaux, la rugosité laisse place à un lyrisme sylvestre qui ferait fondre le cœur le plus dur.

Les violoncelles sont largement responsables de ce printemps irrésistible, mais il faut aussi citer les clarinettes, tandis que les cuivres se couvrent de gloire. Avec cet orchestre conteur d’exception, on en oublierait presque les chanteurs. Pourtant, ceux-ci apportent bien des satisfactions à l’instar du Hunding de Stephen Milling.

La basse danoise conserve après plus de trente ans de carrière un impact saisissant qui gagne toute la salle Pierre Boulez. Les aigus, légèrement émoussés comme peut l’être la pointe d’un menhir, n’enlèvent rien à une incarnation saisissante et pourtant jamais outrancière. Face à cette menace réelle, le Siegmund chaleureux de James McCorkle parvient à exister à force d’éloquence jusque dans des Wälse impressionnants – et parfaitement mis en scène par le chef.

À leurs côtés, le choix de Miina-Liisa Värelä en Sieglinde surprend. La voix belle au souffle soutenu n’a pas la juvénilité attendue mais une maturité. Du reste dans quelques semaines à Rome avec le même chef, c’est Brünnhilde qu’elle interprétera. Il faut s’accommoder de ce ton maternel dans Du bist der Lenz. Mais la qualité de son allemand allié au feu de son chant emporte tout dans les dernières pages où elle entraine McCorkle dans l’étreinte finale.