C'est vrai, Angela Denoke et Torsten Kerl mènent au succès ces représentations de Die tote Stadt, assumant crânement des rôles longs et périlleux. Certes, Jan Latham-Koenig fait de louables efforts, et il est certain que, au fil des jours, l'orchestre ne pourra que progresser.

Reste que la mise en scène d'Inga Levant est pour le moins contestable, et semble davantage une interprétation qui se superpose artificiellement à l'oeuvre qu'un véritable point de vue sur l'opéra. On cherche en vain le sens du fantastique qui sourd de chaque page du roman de Georges Rodenbach, et qui prouve que rien n'est plus troublant que la réalité quotidienne lorsqu'un événement infime vient la perturber.

On attend inutilement la réflexion sur le jeu des apparences, sur la fascination morbide pour l'image d'une morte qui pourrait faire de Marietta une soeur aînée de la Madeleine du Vertigod'Hitchcock qui traite exactement le même sujet sinon le même roman. Rien n'empêcherait, d'ailleurs, ces visions complémentaires de coexister. Mais cette Vienne en ruines d'après-guerre, dans laquelle Korngold est un inconnu et le symbole d'un passé révolu, ce Paul qui peine à sortir de son enfance et joue avec une poupée (rien ne prouve, d'ailleurs, qu'il ait aimé une femme, et que le mal qui l'éprouve ne soit pas le produit de son imagination) sonnent comme la condamnation d'un art- celui d'un compositeur qui s'est laissé dévoyer par Hollywood- jugé dépassé.

Le symbolisme avec lequel joue Inga Levant est souvent lourd, et les images d'Anthony Edwards, passé la surprise du premier acte et quelques fulgurances, s'enlisent dans le grotesque, au point de faire ressembler la procession du Saint-Sang, au troisième acte, à une scène tirée de La Nuit des morts-vivants. L'ironie, ici, ne convainc pas- c'était déjà le cas à l'acte précédent, avec les références aux nonnes du Robert le Diable de Meyerbeer, l'opéra que répètent Marietta et ses amis.

Reste que, malgré tout, la musique résiste, et elle est d'une grande beauté, lyrique et âpre, fascinante et violente, témoin d'un romantisme exacerbé qui n'est sans doute plus de mise aujourd'hui, mais auquel on peut se laisser prendre. On comprend mal, en revanche, que la France ait dû attendre quatre-vingts ans la création scénique d'un ouvrage de cette trempe.


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