On ne changera sans doute pas la personnalité de Ludovic Tézier. Il ne sera jamais un chanteur du type Villazón, totalement extraverti, donnant l’impression de jouer sa vie entière sur chaque note. Même s’il progresse dans le jeu dramatique, il y a des barrières qu’il ne franchira sûrement pas, mais qu’importe.

Il a d’autres armes, en particulier celle d’une voix au timbre exceptionnel par sa couleur et son homogénéité, d’une technique d’émission sans la moindre faille, d’une élocution française idéale et d’une musicalité permanente. Que demander de plus, car il ajoute à cela un physique convenant à tout jeune héros ?

Bénéficiant de tous ces avantages, son Werther prend une dimension que l’on n’attendait pas forcément et qui, d’une certaine manière, s’intègre dans cette production et aux côtés de la sculpturale Susan Graham mieux que Villazón, passionnant par lui-même, mais un peu comme un ovni dans un univers visuel décalé.

Au lieu d’être dévoré à l’extrême par le mal d’amour romantique dont les tortures marquent chacun de ses gestes, chacune de ses inflexions vocales et de ses intentions scéniques comme Villazón le joue avec brio, Tézier semble davantage atteint d’un désespoir intérieur, d’une souffrance aussi cérébrale que physique.

Il n’y pas chez lui cette volupté dans la douleur, très romantique, c’est vrai, qu’exprime si bien le ténor mexicain, mais plutôt une manière de se refermer sur lui-même, plus proche de l’intellectualisme littéraire d’un Schumann. On pense, même si le contexte est différent, aux dernières paroles de l’Amour et la vie d’une femme, avec ce repli sur soi-même dans la douleur extrême.

La sobriété, relative d’ailleurs, de cette interprétation est finalement très à sa place dans le contexte un peu glacé de ce décor et de ces costumes milieu XX^e siècle évoquant plus le côté impersonnel d’une civilisation bon marché que les grandes tempêtes du monde romantique naissant.

Ce que fait Tézier prend alors un relief suffisant pour mener à son terme la progression dramatique de l’œuvre en toute crédibilité et composer un personnage très attachant et émouvant. Et quel régal que son chant ! C’est un plaisir permanent. Rien ne semble jamais contraint ni inutile. La ligne est parfaite, le souffle absolument sous contrôle. Une leçon magistrale.

Voix solide, sans excès de finesse et avec une certaine brutalité, Franck Ferrari est un Albert effectivement à l’opposé du héros romantique, contre image totale de l’évasion vers le rêve. Au pupitre, Jean-François Verdier conduit le spectacle avec autorité, sans démériter aucunement après Kent Nagano, et sans doute même avec plusieurs moments menés de manière théâtralement plus efficace.