Tous les critiques d’outre-Atlantique ont cĂ©lĂ©brĂ© l’audace de Kurt Weill (1900-1950) dans son « opĂ©ra amĂ©ricain Â» crĂ©Ă© en 1947, dix ans après qu’il a fui l’Allemagne nazie. FascinĂ© par New York, il raconte la vie du petit peuple, des immigrĂ©s, qui, dans un immeuble misĂ©rable de Manhattan, espèrent et dĂ©sespèrent en le rĂŞve amĂ©ricain. Jeunes ou vieux, tendres ou taciturnes, les uns et les autres s’observent, se jalousent, s’aiment, se font violence ou mĂŞme tuent dans l’atmosphère moite de l’étĂ©. La rĂ©ussite de l’œuvre tient Ă  ce que le parler et le chanter s’associent sans problème.

L’échec de cette production tient en partie à la sonorisation qui, comme d’habitude au Châtelet, est si forte que les paroles des chanteurs-acteurs sont incompréhensibles. La mise en scène de John Fulljames, actuellement directeur associé au Covent Garden de Londres, est sans charme : le décor unique consiste en un sinistre échafaudage sur lequel est installé l’Orchestre Pasdeloup tandis que les interprètes ne disposent que d’une partie de la scène et des escaliers.

Voir pendant trois heures en premier plan le dos du chef d’orchestre est un peu lassant. La direction des acteurs qui montent et descendent en permanence les escaliers est certes réglée au millimètre, mais ne s’anime guère qu’avec une superbe séquence dansée, Moon faced-Starry Eyed, et avec la troupe des enfants de la Maîtrise de Paris. Ils apportent un peu de fantaisie aux acteurs trop stéréotypés et aux effets trop attendus.

La musique de Kurt Weill puise à toutes les sources et pioche dans tous les styles, jazz, blues be-bop, rengaines populaires et même lyrique avec des références à Puccini et à Wagner. C’est souvent séduisant. L’an passé, l’Atelier lyrique de l’Opéra de Paris avait joué quelques passages de Street Scene. C’était autrement énergique et cocasse.

Ce qui manque à ce spectacle, c’est d’abord un livret plus solide – on pense en permanence à ce qu’aurait pu écrire Bertolt Brecht. La mise en scène aurait dû se distancier du mélo misérabiliste. On aimerait tant rire ou bien pleurer ! Weill aurait voulu écrire, dit-on, un Porgy and Bess blanc. C’est raté.