Commande de quatre institutions dont l’Orchestre symphonique de la Radio bavaroise et composée pendant le confinement, Vers le silence du compositeur danois Hans Abrahamsen, se déploie pendant près de trente minutes. Ses quatre sections sont comme le titre le suggère un cheminement en direction du silence ultime, voyage vers la raréfaction, non sans renforcement de l’intériorité. L’œuvre utilise un grand orchestre dont soixante cordes sans aucune ostentation.

À défaut de nous convaincre, la création en France de cette partition ambitieuse dans son programme transcendantal mais un peu monotone dans son expression confirme la maîtrise orchestrale du compositeur de La Reine des neiges. Dans l’acoustique de rêve de la Philharmonie de Paris, elle montre que les Bavarois sont l’une des très rares formations à posséder une telle qualité de timbres dans les pianissimos les plus impalpables. Le même soyeux instrumental bénéficie au rare concerto de Clara Schumann.

Pourtant cela ne suffit pas à rendre très intéressante la partie d’orchestre de cette œuvre de jeunesse composée avant que Clara ne se mette au service des œuvres de son mari. L’Allegro maestoso initial semble ainsi ne jamais commencer. Heureusement, face à la direction enflammée de Yannick Nézet-Séguin, la pianiste Beatrice Rana déploie une sonorité de rêve, autant colorée que nerveuse. Petit à petit, ce cantabile généreux gagne la partie, en particulier dans la Romanze, dont le cœur est un chaleureux duo chambriste avec le violoncelle stylé de Giorgi Kharadze. La pianiste est rejointe au clavier par le chef pour un émouvant bis en hommage au regretté Nicholas Angelich, une très sobre valse de Brahms.

La Symphonie n° 3 de ce dernier jouée après l’entracte est l’occasion pour l’Orchestre symphonique de la Radio bavaroise de faire montre de sa magnificence. Le mot paraît presque faible tant la beauté des pupitres s’accompagne d’une égalité de son sans pareil. Ses teintes automnales sonnent de manière idéale pour cette composition du clair-obscur. Dans le premier mouvement, Yannick Nézet-Séguin parait même s’énivrer, poussant les syncopes outre mesure dans une emphase narcissique qui oublie parfois l’ambivalence fondamentale de ces pages.

Enchaînés, les deux mouvements suivants chantent en revanche un romantisme profond et la célèbre valse trouve un parfait équilibre sans sentimentalisme excessif. L’Allegro final sonne le retour de la véhémence mais il est impossible de bouder la somptuosité de cette forêt dansante.