Faudra-t-il aimer l’infiniment petit pour goûter le Ring de Valentin Schwarz ? C’est en tout cas l’impression que donnent à l’issue de cet Or du Rhin la direction diaphane, aux nuances allégées, au vibrato parcimonieux, aux tempi mesurés (et non dépourvue de mollesse) de Pietari Inkinen et les premières images d’immersion intra-utérine du prologue, où deux jumeaux a priori câlins en viennent finalement à une agression sanglante – le crime originel de Wotan ?

Un bon début abrupt et une idée brutale : l’Or est un petit garçon, le trésor des Nibelungen une petite fille, et nos malfrats de dieux et géants se paient en chair fraîche. On ne peut qu’imaginer l’emploi qu’ils en font, mais ce sont plutôt le flou rythmique et la direction d’acteurs approximative qui nous empêcheront de croire à la narration : Filles du Rhin amorphes pendant la prise d’otage de l’enfant-or, Erda en domestique séductrice dès la scène 2, téléphonant abominablement son intervention chantée, allées et venues molles des géants avec leur (vraie) voiture qui ne sort jamais d’un (vrai) garage, Tarnhelm foireux avec une fusillade, un enfant brutal et un filet de camouflage, malédiction de l’anneau devant tous les dieux déjà présents et en carafe.

On rira beaucoup à l’apothéose névrotique de Freia, que sa famille empêche de regarder le swing par lequel notre golfeur famélique de Donner explose une de ses pommes pour donner le coup d’envoi du Walhalla, cette pauvre Freia complètement tétanisée, traumatisée par son passage chez les Géants, et qui se met un pistolet sur la tempe au tomber de rideau.

D’autant que le chant – exception faite de l’Erda (trop ?) somptueuse de Okka von der Dammerau, juvénile comme le serait la mère de l’enfant-or plutôt que des Nornes – est moins un modèle de délicatesse qu’un tour de force. Sur l’orchestre peut-être le plus léger qu’on ait entendu à Bayreuth, rugissent toute testostérone dehors le Wotan aux moyens incontestables mais tellement charbonneux de Tomasz Konieczny, le Loge barytonnant de Daniel Kirch, l’Alberich extraterrestre d’Ólafur Sigurdarson, émission claire et franche, timbre diabolique et noirceur d’un autre monde, le Donner sans déclamation de Raimund Nolte, les géants de belle ampleur de Tobias Kerhrer et surtout Jens-Erik Aasbø, à l’occasion d’un naturel bienvenu.

Hailey Clark n’a plus que l’hébétude du voile du palais soulevé pour déployer la voix ronde mais dépourvue de voyelles de Freia, Christa Mayer alterne en Fricka sommets de sensualité et nasalités élimées avec un instrument splendide altéré par le temps, tandis que le Froh binoclard d’Attilio Glaser cherche encore le mâle qu’il pourrait être dans la fratrie. Difficile de savoir d’ores et déjà où nous entraîne ce récit, mais une chose est sûre : il sera difficile de nous rendre sympathiques ces dieux lâches, veules, bourgeois, abusifs, cyniques et vaniteux. À suivre…